Fernanda Trías: „Ich musste über die unkontrollierbare Wut schreiben, die Frauen verboten ist.“

Bevor die uruguayische Autorin Fernanda Trías ihren Roman Mugre Rosa (2020) vollendete, der den Ausbruch von COVID-19 vorwegnahm, hatte sie bereits die Stimme einer hybriden Frau aus Bergerde und vergiftetem Blut gehört. Diese zornige, poetische Sprache steht im Mittelpunkt ihres jüngsten Buches El monte de las furias (Berg der Furien ), das sie aus dem Bedürfnis heraus schrieb, die „unkontrollierbare Wut, die Frauen verboten ist“, einzufangen.

„Ich musste einen ganzen Roman über diese unkontrollierbare Wut schreiben. Wut, Zorn und Wut sind Emotionen, die Frauen verboten sind , obwohl paradoxerweise, wenn überhaupt jemand das Recht auf Wut hat, aufgrund dessen, was in der Vergangenheit getan wurde, dann sind es die Frauen“, sagt die Gewinnerin des Sor Juana Inés de la Cruz-Preises (2021) in Mexiko.

Um die Wut ihrer namenlosen Protagonistin – der Wächterin eines Andenbergs – zu ergründen , zerlegt Trías das „hegemoniale Paradigma“ der Menschheit über die Natur und beobachtet mit mikroskopischer und poetischer Aufmerksamkeit die mystische Majestät der grünen Wälder, die in Kolumbien, dem Land, in dem sie seit zehn Jahren lebt, vom Regen anschwellen.

Die eifrigsten Leser der für den National Book Award 2024 nominierten Autorin wissen, dass das Entschlüsseln von Stille eine ihrer größten literarischen Obsessionen ist.

Durch Botschaften zwischen den Zeilen dieses Werks enthüllt der Autor, dass die unterdrückte Wut des Haupterzählers auch von einem „gewalttätigen patriarchalischen System angetrieben wird, das wie eine perfekte Maschine funktioniert“.

Denn obwohl die Pflegerin hoch oben lebt, wo die Wolken schlafen, entgeht sie nicht der Gewalt der Männer, nicht einmal der ihrer Mutter.

„ Die patriarchalische Maschinerie ist perfekt , weil sie in die Frauen eindringt und wir sie gegen uns selbst und andere einsetzen, ohne dass ein Mann in der Nähe sein muss“, sagt sie.

Darüber hinaus, so stellt sie fest, wird diese „Gewalt im Opfer internalisiert“ , und wenn der Aggressor nicht mehr da ist, „lenken Sie die Gewalt: Sie werden zu Ihrem eigenen Peiniger und missbrauchen sich selbst weiter, sei es, indem Sie andere gewalttätige Beziehungen suchen oder sich selbst missbrauchen“, wie die Protagonistin sich selbst.

„ Deshalb besteht ein enormer Bedarf an Unterstützung für die Opfer , und diese Unterstützung dauert nicht nur so lange, bis es ihnen gelingt, den Mann loszuwerden; sie muss auch danach noch da sein“, so das Fazit des 48-jährigen Romanautors.

Seit ihren Anfängen mit The Rooftop (2001) erkundet die Romanautorin verschiedene ästhetische Horizonte und „Einbildungskraftübungen“, um das Schweigen physischer, psychischer und politischer Gewalt zu erzählen, wie es in The Mountain of the Furies und seiner Verbindung mit den mehr als 100.000 Menschen geschieht, die seit dem letzten Jahrhundert während des bewaffneten Konflikts in Kolumbien verschwunden sind.

Angesichts des Schreckens, der auf kolumbianischem und mexikanischem Boden weiterhin herrscht – in Mexiko werden mehr als 133.000 Menschen vermisst – , gesteht die Professorin für Kreatives Schreiben, dass unter Schriftstellerinnen darüber nachgedacht wird, „ob es möglich ist, diese Dimension des Schreckens, dieses namenlosen Schmerzes zu vermitteln“.

Insbesondere dann, wenn „ die Spektakulärisierung der Gewalt – durch Kriminalberichte, Filme oder Fernsehserien – die Sprache so weit erschöpft hat , dass es unmöglich ist, anderen den Schmerz zu vermitteln.“

Trotz des regionalen Panoramas betont die Autorin, dass sie beim Schreiben dieses bei Random House erschienenen Romans verstanden habe, dass es durch die Erforschung der „Grenzen der Sprache“ möglich sei, „unaussprechliche Erfahrungen mitzuteilen“, insbesondere wenn die „gewaltige“ Realität durch Poesie aufgebrochen werde.

„Die Poesie verleiht der Sprache eine Bedeutung, die sie verloren hat, denn ein Gedicht ist unersetzlich. Man kann ein Gedicht nicht umschreiben, und das ist großartig . Jedes Wort hat Gewicht. Letztendlich denke ich, dass wir an diesem Punkt zur Poesie zurückkehren, was ziemlich ironisch und schön ist: Es ist poetische Gerechtigkeit“, schließt er.

Für Trías, der von seinem Fenster aus die Wut des Berges betrachtete, waren diese Tage der erzwungenen Ausgangssperre aufgrund der Pandemie eine Zuflucht, in der er sich in einem Akt lyrischer Psychomagie vorstellen konnte, dass „die Verschwundenen von hier, dort und aus vergangenen Zeiten“ eines Tages ein würdiges Begräbnis erhalten würden.